Le mie primavere

Primavera di una bambina in cerca nei campi attorno a casa dei “pasquini” i fiori spontanei di un bel pervinca intenso e che, le è stato detto, possono servire a colorare le uova di pasqua. Con la fantasia si pensa intenta in un gesto che poi invece non si attuerà e rapita raccoglie quei minuscoli fiori primaverili, sognando vissuti e relazioni. La dolcezza della stagione, il sole che mai così limpido brilla se non a primavera, le restano dentro.

Primavera è Pasqua

Primavera è Pasqua, la festa della rinascita, della risurrezione. Riti, simboli rendono magico il momento. Le campane tacciono, sono legate, le è stato detto, in segno di “mancanza”.

La sua fantasia infantile immagina che le grandi campane del campanile che sente suonare a tutte le ore e a festa la domenica, oppure con un tocco mesto accompagnare la processione che porta la bara di un morto al cimitero, siano state legate con delle robuste corde affinché non possano suonare. E poi invece il sabato sentirle di nuovo cantare tutte insieme, per dire che “Gesù è risorto” e allora tutti, in casa, bagnarsi gli occhi con l’acqua santa, benedetta durante le celebrazioni mattutine, a significare di aprire lo sguardo alla novità, di togliere il velo che può appannare la vista per scoprire il nuovo modo di guardare quell’uomo morto in croce tanti, tanti anni fa.

Primavera di un’adolescente arrabbiata

Primavera di un’adolescente arrabbiata che non va più per i campi a scorgere i segni del rinascere della terra. Vorrebbe trovare i segni del suo nuovo modo di stare al mondo nel riconoscimento stampato sul viso di chi la circonda. I suoi occhi non sono ancora pronti, non sono maturi per leggere ciò che c’è già, ma che deve essere da lei scoperto. La luce primaverile, luce attesa, amata, le ricorda solo ciò che è stato e non le svela ancora ciò che sarà. La luce, questa volta, non è svelamento, ma solo freddezza.

Primavera di giovane donna

Il crogiolo della sofferenza interiore come doglie di parto la sta portando verso una nuova nascita.

“Incontra” quell’uomo morto nella primavera di tanti anni lontani. La sua storia sentita narrata da chi lo ha sperimentato risorto, le ha fatto compagnia da sempre, ma mai i loro sguardi si sono incontrati.

Gli occhi della giovane donna adesso sono pronti per essere penetrati dallo sguardo di quell’uomo e ad accettare il suo invito: vieni, segui le mie parole. Sono parole di speranza, sono parole di vita impegnata, sono parole di completezza, sono parole di profondo amore.

Da quanto tempo la giovane stava aspettando quell’invito, quell’elezione? Da sempre. Quella giovane donna per cogliere quelle parole sentite più volte ma adesso ascoltate come indirizzate personalmente a se stessa, ha dovuto prima passare dall’esperienza di sentirsi anonima, rifiutata, ultima, scarto.

“Sì, ti credo, accetto il tuo invito, mi metto alla tua sequela!”.

Anche in lei è avvenuta la risurrezione; è risorta dall’apatia, dall’insoddisfazione, dai ricordi solo negativi. Ed è stato un correre verso la vita, verso gli altri guardati come amici, come portatori di novità, di relazione, di comunione.

Primavera di oggi

La donna percepisce il vuoto interiore che porta la ragione quando si mette a fare le pulci al sentire.

Venerdì santo. Il suo corpo è lì, nel banco della chiesa, in atteggiamento di preghiera. Il cuore inquieto.

Nella sua mente s’innesta il dubbio che tutto ciò in cui per anni ha creduto e che è stato alla base delle sue azioni, che ha dato senso al suo esistere e all’esistenza delle persone che ama, possa essere solo un’illusione.

Guarda la folla di coloro che credono, per trovare conferma al suo credere: persone semplici, esimi studiosi, eroi, gente di tutti i giorni, amici …

Guarda alla moltitudine di chi non crede formata anch’essa da persone feriali, dotti, gente generosa, persone della porta accanto, amici …..

Le argomentazioni per credere o non credere si dividono entrambe il loro cinquanta per cento.

La possibilità di credere è messa lì come un dono.

La celebrazione alla quale sta partecipando, continua con le sue letture, i suoi canti che portano la memoria della donna a primavere passate quando il credere era assoluta certezza.

Che dolce abbandonarsi al desiderio di pensare che quell’uomo morto in una lontana primavera non sia stato solamente un eroe, un grande personaggio innamorato della giustizia, dell’amore, dell’umanità, ma in lui vi fosse un’alta concentrazione del divino che lo ha fatto risorgere a vita nuova!

Chi sta presiedendo invita i presenti, sparsi nell’aula sobria ma elegante ad avvicinarsi a una croce che accoglie un corpo abbandonato nella morte.

E di nuovo la ragione: che senso baciare quel freddo materiale inerme? Non può essere anch’esso un amuleto, un idolo?

Esce dal banco, cammina titubante, imbarazzata verso quel legno che ospita un uomo con le braccia allargate, inchiodate. È un po’ trattenuta pensando alla sensazione che proverà al contatto delle sue labbra con il gesso freddo.

Va lo stesso lasciando fuori i pensieri. Si avvicina, appoggia la fronte nell’incrocio tra la testa e il braccio. Sta lì un momento. La velocità del pensiero fa emergere nuove connessioni.

Non è stato saperlo un eroe che quell’uomo ha dato un nuovo impulso alla sua vita, ma crederlo strumento, mediatore dell’amore del Creatore, svelato da lui come Padre. E ancora: lui ha riunito, simbolo di Dio, simbolo dell’Uomo, il Trascendente e l’Immanente in unica realtà; l’amore per se stessi, l’amore per le persone che camminano accanto a ogni uomo, l’amore per Dio in un’unica possibilità.

Sente sotto la sua pelle, la rigidità delle ossa di gesso. Immagina quelle che incontra quando si prende cura dei suoi cari corpi malati, sofferenti che si lasciano toccare dalle sue mani sperando in un sollievo. Si rivede con la cara amica, ormai ridotta a fragile pelle che fa trasparire lo scheletro sottostante, la sua bocca piagata tirata in un sorriso, le sue parole di grazie, di speranza, di fede.

Risente i propri baci sparsi un po’ ovunque su quei corpi in attesa di guarigione, amati al di là della malattia perché essi rappresentano il vero motivo per cui vivere.

In una mescolanza di sensi dove si confondono o si compenetrano a vicenda il corpo di freddo materiale, simbolo dell’uomo della lontana primavera, i corpi amati alcuni dei quali perduti ed altri in attesa delle sue premure, il bacio che esce dalle sue labbra perde tutta la sua finzione e diventa espressione sincera.

Nuova risurrezione.

Anna Romboni